Кажется, что не происходит совсем ничего, во всяком случае, не происходит снаружи.
Весь город в огнях и елках, и одновременно в траурных флагах - умер Гавел, но если бы я не знал, то так и решил бы, что теперь у нас на Рождество вывешивают на домах огромные черные полотнища, в золотых огнях от елок - очень красиво.
На столах на улицах бьются карпы. По ним стучат деревянным молотом, а потом начинают потрошить и резать - споро, аж дрожь берет. Сегодня дождь, воздух влажный, и рыбой пахнет, как в шесть утра на венецианском рыбном рынке за красными толстыми портьерами, липкими от чешуи.
А по ночам в свете фонарей идет снег. Медленный и тяжелый, не ложится, только идет.
Вчера отвезли чертову кошку на анализы крови, сегодня результат. Ни-че-го.
У меня есть ответ на вопрос "мама, шо ето было", и он частично нецензурен, но та часть, которая цензурна, мне чрезвычайно интересна. И о ней я еще буду думать, и спрашивать тоже.
Немножко телеграфно получилось. Очень быстро отпадает у меня привычка записывать внешнее, когда внутреннее несется таким потоком.
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}