опять перечитывая квартет

[a_str]

толстой хорошо сказал про несчастливые семьи, но про счастливые ему было неоткуда узнать; глядя в мучительное и сладкое переламывание душ и тел в Александрии я думаю о внезапном - или по крупице собранном - счастье несчастного человека, а пуще того - человека, только и жившего, что своим несчастьем.
такое несчастье - оно как весна, оно задувает во все щели, оно всегда внезапное обновление, оно наступает в подростке и во всем мире разом. про это несчастье можно слагать гимны, его можно нести как знамя и собирать, как горький мед. можно умирать и воскресать каждый день, оставаясь надломленной веткой, смотреть на мир сквозь призму своего свежего, упоенного подросткового горя - и кричать о нем на весь мир, конечно же.
это несчастье полно соков, им упиваются, как березовой влагой по весне.
а потом наступает зрелость, несчастье теряет остроту и свежесть, от него уже не веет молодостью и силой, это просто несчастье, хотя бывает, что оно очень злое и кусачее, и те, кто хочет растянуть его надольше, превращают свое несчастье в безумие, в одержимость - и тем спасаются очень часто.
но если приходит счастье - как ребенок на руках, как вода из-под камня, тихое, уютное счастье на одного или на двоих - обнаруживается, что о нем невозможно сказать на весь мир. потому что этого счастья так мало, его всегда мало, его при себе бы удержать, что о нем такого особенного скажешь?
это боль при себе не удержишь, ее всегда слишком много; счастья слишком много не бывает. его бы донести, не расплескав, о нем бы лучше помолчать, не то лишишься, сглазишь, упустишь.
и вот горе утратило остроту, а счастье мало, с ним не умеют обращаться, за него боятся, себя самое ненавидя.
и тогда ты смотришь в глаза этой ненависти и видишь пустоту, что осталась от горя, а счастьем так и не заполнилась, и становится скучно, и уж думаешь, что действительно все счастливые люди одинаковы.
а это не счастье, вот в чем беда. это всего лишь подзатершееся горе, это всего лишь зрелость. и очень много свободного места.

и как мне при этом сметь добегать до моря и погружать в него натруженные на мощеных улицах ноги.
сметь стоять в потоке витражного света среди каменных деревьев, как танцевать над городом на гребне собора, как чуять тяжесть короны на голове каждый раз, когда слышишь музыку или ловишь ветер всем телом, раскинутыми руками.
каждым шагом утверждать уникальность, неповторимость своего счастья, которое так велико, что ослабляет, как рана.
как разделить, растянуть это счатье на всех, и чтобы никто не ушел обиженным.

я все больше молчу в последнее время, кажется, это неправильно.

Comments

[irkathena.livejournal.com]

Как хорошо это Вы сказали, обо всём. Квартет пора перечитать, конечно, и собственным обзавестись уже.

а счастье ещё боятся сглазить или спугнуть, о нём и сказать страшнее, чем о боли.

[a-str.livejournal.com]

только если оно меньше боли :)