Это был сон.

[a_str]

Из тех, что приходят под утро вместе с солнцем в окно - бестолковые, утренние, малозначимые. Обычно я их не помню, а этот вот остался.
Мы живем в каком-то не то отеле, не то большом очень доме среди лета, он высокий, но двухэтажный, большинство комнат вполне могут быть поименованы залами. И, несмотря на траву внизу и от силы метра четыре из окна, под всеми окнами натянута неширокая полоса страховочной сетки. Джерка, слишком разогнавшись, летит в открытое окно и запутывается в этой сетке, пищит, сражается и повисает на обрывке. Я вытягиваю ее в окно на этом обрывке и почему-то страшно боюсь, что он не выдержит - может быть потому, что она как-то уж очень неподвижно висит, судорожно вцепившись когтями.
Я беру ее на руки и чувствую, что она совсем холодная, уже закоченевшая. И я принимаюсь ходить с ней на руках по комнате, греть и укачивать, как совсем младенца, и она потихонечку мягчеет и теплеет, а буквально минуту спустя уже снова несется к подоконнику, преследуемая своим неизменным шилом в попе. Дюжиной.
Вот теперь хожу вокруг нее - уже наяву, - оглядываю и все думаю: Ляпыч мой, мелкий, хвостатый мой Ляпыч, ты как там?