к вопросу о профессионализме

я когда-то давно писал о процессе творчества - то, что видно всем, это собор. с башнями, горгульями, контрфорсами, с каменным кружевом, но это все снаружи. а внутри - алтарь, а на алтаре кровь, и надо с этим что-то делать.
ну, сейчас, сменив шкуру, я выразился бы иначе, но основной посыл остается.
нечто идет через тебя, и нужно что-то с этим делать.
и тогда, да, записывая или проводя линию, превращаясь в полую флейту, единственное назначение которой - только звук, ты точно знаешь, что Он есть, и более того, сегодня Он за тебя.
но это когда идет.
так вот, профессионализм начинается с того момента, когда продолжаешь работать даже если не идет.
пока мал и просто рад процессу, легко бросить неудавшуюся почеркушку, будет другая.
легко оставить ее, как есть - четыре линии, выразительный рот или удачный пучок травы на переднем плане.
что-то эдакое. и оно радует, действительно радует.

но обязательно приходит момент, когда ты не в состоянии изобразить то, что видишь. не можешь, и все тут. добиваешься в лучшем случае бледной тени.
и вот тут профессионализм заставляет тебя учиться или искать новые средства выражения, хотя пучок травы, между  прочим, ничуть от этого не стал хуже.  но ты видишь больше - и очень этим маешься.

маешься день, маешься два. маешься месяц. это чертов профессионализм заставляет тебя маяться и не бросать,  потому что ты хорошо о себе знаешь - ты мастер. ты не мог выбрать нестоющую тему, если тебя заинтересовал блик на воде, нужно сделать этот блик, да еще и показать его таким, каким его никто не видел. и сидишь день за днем, добиваешься непонятно чего, а получается в лучшем случае неплохой закат. каких двадцать пять на дюжину и без тебя, и тебе это совершенно не интересно, тебе интересно выудить тот самый свет, который ты увидел впервые в жизни вот над этим озером.
и ненавидишь себя в это время, пельмень разваренный ты, а не флейта, музыку ему, разбежался.

а потом откуда-то - никогда не знаешь, откуда, но оно всегда оказывается близко и в тычется в руку в самый нужный момент, - вылезает зеленый луч. или отражение черной ветки. или ярко-синяя кромка на пятнах света, ты ее видишь и все тут, а ведь еще час назад не видел. и все начинает идти, начинает нестись, начинает лететь, и Он есть, и более того, сегодня Он за тебя.
так вот, это профессионализм. профессионализм обостряет все чувства, заставляет смотреть и смотреть, сводить в фокус, жадно поглощать все детали, пока не увидишь этот чертов зеленый свет - не как реальный свет, а как прием, которым можешь добиться нужного эффекта. профессионализм переводит что в как, хотя иногда в процессе хочется разбить себе голову о стену неоднократно.

это у меня вчера абсолютно неожиданно вылез в рассказе совершенно левый персонаж. то есть вообще его не намечалось и, как правильно заметила Тигра, в итоге я могу его и вымарать. но в тот момент, когда он появился, все наконец встало на свои места, и я понял, что рассказ получится, и получится так, как я хочу.
а пишу уже месяц, и все это время - пельмень разваренный. и бросил бы давно, если бы не это самое слово на букву  "пэ".

к вопросу о профессионализме

я когда-то давно писал о процессе творчества - то, что видно всем, это собор. с башнями, горгульями, контрфорсами, с каменным кружевом, но это все снаружи. а внутри - алтарь, а на алтаре кровь, и надо с этим что-то делать.
ну, сейчас, сменив шкуру, я выразился бы иначе, но основной посыл остается.
нечто идет через тебя, и нужно что-то с этим делать.
и тогда, да, записывая или проводя линию, превращаясь в полую флейту, единственное назначение которой - только звук, ты точно знаешь, что Он есть, и более того, сегодня Он за тебя.
но это когда идет.
так вот, профессионализм начинается с того момента, когда продолжаешь работать даже если не идет.
пока мал и просто рад процессу, легко бросить неудавшуюся почеркушку, будет другая.
легко оставить ее, как есть - четыре линии, выразительный рот или удачный пучок травы на переднем плане.
что-то эдакое. и оно радует, действительно радует.

но обязательно приходит момент, когда ты не в состоянии изобразить то, что видишь. не можешь, и все тут. добиваешься в лучшем случае бледной тени.
и вот тут профессионализм заставляет тебя учиться или искать новые средства выражения, хотя пучок травы, между  прочим, ничуть от этого не стал хуже.  но ты видишь больше - и очень этим маешься.

маешься день, маешься два. маешься месяц. это чертов профессионализм заставляет тебя маяться и не бросать,  потому что ты хорошо о себе знаешь - ты мастер. ты не мог выбрать нестоющую тему, если тебя заинтересовал блик на воде, нужно сделать этот блик, да еще и показать его таким, каким его никто не видел. и сидишь день за днем, добиваешься непонятно чего, а получается в лучшем случае неплохой закат. каких двадцать пять на дюжину и без тебя, и тебе это совершенно не интересно, тебе интересно выудить тот самый свет, который ты увидел впервые в жизни вот над этим озером.
и ненавидишь себя в это время, пельмень разваренный ты, а не флейта, музыку ему, разбежался.

а потом откуда-то - никогда не знаешь, откуда, но оно всегда оказывается близко и в тычется в руку в самый нужный момент, - вылезает зеленый луч. или отражение черной ветки. или ярко-синяя кромка на пятнах света, ты ее видишь и все тут, а ведь еще час назад не видел. и все начинает идти, начинает нестись, начинает лететь, и Он есть, и более того, сегодня Он за тебя.
так вот, это профессионализм. профессионализм обостряет все чувства, заставляет смотреть и смотреть, сводить в фокус, жадно поглощать все детали, пока не увидишь этот чертов зеленый свет - не как реальный свет, а как прием, которым можешь добиться нужного эффекта. профессионализм переводит что в как, хотя иногда в процессе хочется разбить себе голову о стену неоднократно.

это у меня вчера абсолютно неожиданно вылез в рассказе совершенно левый персонаж. то есть вообще его не намечалось и, как правильно заметила Тигра, в итоге я могу его и вымарать. но в тот момент, когда он появился, все наконец встало на свои места, и я понял, что рассказ получится, и получится так, как я хочу.
а пишу уже месяц, и все это время - пельмень разваренный. и бросил бы давно, если бы не это самое слово на букву  "пэ".