![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
a_strУжасно много курю, пожираю пачками помидоры черри (вместо конфет) и литературу по теории драмы, когда встаю - варю кофе. Кой черт занес меня на эти галеры.
Наткнулся тут на печальную исповедь - ну, положим, там много передергов было, как в любой исповеди обиженного ребенка, но печали это не отменяет.
Жил-был человек, который когда-то не стал пианистом. Маньяк-человек, настоящий. И он решил сделать пианистку из своей дочери. Для чего взялся ребенка дрессировать самым тяжелым образом - семь утра подъем, скудный весьма завтрак, пять километров бега (как я понимаю, в любую погоду). После чего - занятия. Было сказано - от восьми до 12 часов в день. Не знаю, правда ли это. Чтобы сидеть так с ребенком, нужно же иметь эти 12 часов в день из месяца в месяц, а человек вроде как был (и есть) режиссер, причем востребованный, ну да ладно.
Это неважно. Да и ребенок в итоге, разумеется, сбежал. Сорвал гастроли в Америке и сбежал.
Но как же захотелось. Ох, как захотелось, чтобы вот срезать это до разума, а не на износ (потому что 12 часов работы в день на три часа сна - кто угодно сбежит от кого угодно, если вообще выживет), но чтобы кто-то был в тебе настолько заинтересован, чтобы день за днем наполнял твои дни. Работой, любовью, снова работой, чтобы ждал результата, чтобы ограничивал тело и выпускал душу - везде там, где ты говоришь себе: все, больше не могу, у меня не получается.
Почему так, хотел бы я знать. Почему мы твердим, что у нас не получается, а стоит посидеть еще час - и начинает получаться, мы же абсолютно искренни, когда это говорим.
Откуда оно все берется - не из чужого же упорства. Как будто на любой двери последним замком всегда висит "поработай еще час".
А голова между тем пустая до звона и слез в глазах. По всему городу цветут деревья, на новую блестящую листву моросит мелкий теплый дождь, скворцы заливаются с утра до вечера. Удивительное время, совершенно бессонное, совершенно слепое.
Наткнулся тут на печальную исповедь - ну, положим, там много передергов было, как в любой исповеди обиженного ребенка, но печали это не отменяет.
Жил-был человек, который когда-то не стал пианистом. Маньяк-человек, настоящий. И он решил сделать пианистку из своей дочери. Для чего взялся ребенка дрессировать самым тяжелым образом - семь утра подъем, скудный весьма завтрак, пять километров бега (как я понимаю, в любую погоду). После чего - занятия. Было сказано - от восьми до 12 часов в день. Не знаю, правда ли это. Чтобы сидеть так с ребенком, нужно же иметь эти 12 часов в день из месяца в месяц, а человек вроде как был (и есть) режиссер, причем востребованный, ну да ладно.
Это неважно. Да и ребенок в итоге, разумеется, сбежал. Сорвал гастроли в Америке и сбежал.
Но как же захотелось. Ох, как захотелось, чтобы вот срезать это до разума, а не на износ (потому что 12 часов работы в день на три часа сна - кто угодно сбежит от кого угодно, если вообще выживет), но чтобы кто-то был в тебе настолько заинтересован, чтобы день за днем наполнял твои дни. Работой, любовью, снова работой, чтобы ждал результата, чтобы ограничивал тело и выпускал душу - везде там, где ты говоришь себе: все, больше не могу, у меня не получается.
Почему так, хотел бы я знать. Почему мы твердим, что у нас не получается, а стоит посидеть еще час - и начинает получаться, мы же абсолютно искренни, когда это говорим.
Откуда оно все берется - не из чужого же упорства. Как будто на любой двери последним замком всегда висит "поработай еще час".
А голова между тем пустая до звона и слез в глазах. По всему городу цветут деревья, на новую блестящую листву моросит мелкий теплый дождь, скворцы заливаются с утра до вечера. Удивительное время, совершенно бессонное, совершенно слепое.
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2010-04-16 07:27 pm (UTC)no subject
Date: 2010-04-18 06:13 pm (UTC)но, может, мне так только кажется, конечно.
в свое время (почти сразу после школы) я с размаху воткнулся в то, что нас всех, талантливых и довольно снобских выпускников знаменитой 27й историко-литературной, учили самым разным вещам - быть не как все, самовыражаться, уметь формулировать, уметь думать, уметь видеть в конце концов.
и никто, совсем никто не учил работать. как будто все были уверены, что до этого нихрена не дойдет, что нас остановят, отловят и запретят.
и так это аукалось потом годы и годы, слов нет.
no subject
Date: 2010-04-19 05:48 am (UTC)Я помню как оно гробится- совершенно не намерено. Но каждому "хочу" у человека (ИМХО) соответствует какой-то предельный объем сил, которые можно на это "хочу" потратить, так чтобы результат остался ценным. Чтобы добравшись до вершины Эвереста вздохнуть "красота то какая!" а не "уф, доползли, а еще ведь слезать". И чтобы учить одновременно и хотеть, и работать, надо, чтобы воспитатель эту меру видел - а видеть такое и в себе-то не каждый может, а уж в другом человеке...
Перебрать со свободой - человек не научится работать. Перебрать с работой - разучится хотеть на всякий случай, потому что привыкнет, что любое "хочу" чревато "хорошо, значит будешь" без учета цены вопроса.
Засада еще в том, что все-таки, как мне кажется, все эти механизмы закладываются в первые лет пять. А дальше уже скорее отбирают детей с нужными свойствами, чем переучивают
no subject
Date: 2010-04-19 10:59 am (UTC)самую простую любовь к ребенку, а не к себе мы тут расписываем фантастическими воспитательными навыками :(
очень жалко человечество.
no subject
Date: 2010-04-19 04:48 pm (UTC)